Hay quien dijo que muchas veces es más difícil abandonar que volver a empezar. Este garabato está dedicado a todos/as aquellos que tuvieron que dar punto final y necesitaron todas sus agallas para ello.
Las cadenas de la fe en algo son del acero más duro. Los grilletes del corazón impiden todo movimiento. Escapas para ir al páramo, escapas sin medio cuerpo, escapas desorientado bajo un sol en la nuca, pero continuas adelante porque sabes o crees que sabes que un día el sol dejara de abrasarte, porque sabes que un día tu cuerpo se recompondrá y crecerás y serás más fuerte, escapas por ti, porque nadie creyó en ti, escapas con los pies desnudos y sangrando lacerados por los punzantes recuerdos porque sabes que al final del camino, tu alma será una columna de duro mármol que ni el viento más fuerte desgastará.
Gritaste para ahogar el lamento y tu voz es como el silencio en el páramo sordo, pero de tu fuerza creaste mil voces en tu interior que nunca más dejarán entrar el siseo lento de la mentira y de la muerte. Amaste hasta cubrir el horizonte de tu sentir y el sol ciego que anhelabas prender se escondió más allá de donde alcanzabas, y aquel sentir perdido se convirtió en tu sangre derramada dejándote sin aliento ni esperanza, en un pellejo casi etéreo que flotaba sin voluntad. Pero no fue tu final, rompiste las cadenas para huir y tu sombra ahora se ha convertido en la de un gigante.

Un eterno abrazo para todos los que tuvisteis que romper esas terribles cadenas.

Ellos no son yo. Ellos me rodean, me miran, me hablan, me preguntan, me piden, me odian o desean, me tocan, pero no son yo. Observo sus mecanismos, sus agrupaciones, sus maneras de echarme a la cara de que no están solos, de que no son yo. Los intento comprender y fracaso, los intento amar y fracaso, los imito y fracaso. Están lejos, muy lejos, otras cerca, demasiado, puedo olerlos, sus palabras rodeadas de halitosis, las odio, sus palabras cargadas de ira, me aburren. A veces sus palabras son como las mías, me acerco a ellos, sin embargo, pronto todo se disuelve y lo que dicen es absurdo, me alejo de nuevo, los observo en la distancia, en la soledad. No os deseo cerca, os rehuyo, porque vuestras presencias me recuerdan, como un espejo de la verdad, qué soy.

A veces me pregunto si soy real, si existo, si tengo algo que ver con todo lo que me rodea, otras soy consciente de que soy real, de que existo, pero es sin embargo el mundo aquello irreal, una fantasía, un delirio, otras somos tanto el mundo como yo un sueño acaecido en la siesta veraniega de un dios joven, y por último, otras, en los días plomizos de otoños, tanto el mundo como yo somos de una dura realidad que se clava fría en el pecho, que se entrelaza hasta ahogar en el cuello, que te aprisiona el alma en las cuevas del sinsentido, alejado de las luces, repleta la estancia de recuerdos como flores marchitas, libros viejos, polvo, en la que te sientes que no es la vida sino la muerte la que te conduce, que todo es inútil, imposible, nulo, fin, nada.

“Cuando miras el abismo el abismo te mira a ti” decía más o menos Nietzsche. Cierto día, hace ya mucho tiempo, se me ocurrió mirar el abismo. Éste me devolvió la mirada. Casi me vuelvo loco. Quise hallar su fondo y me percaté de mi ingenuidad demasiado tarde. Creí que podría lanzarme a su vacío y luego retornar con alas de ángel, y al arrojarme a aquella oscuridad perdí mi alma, la fe y la esperanza estrellándome contra su fondo. Tras enormes fatigas en aquel océano de fría oscuridad, encontré un camino de retorno con la ayuda de otros abisales que como yo estábamos allí atrapados. Finalmente conseguimos retornar a la soleada planicie. Sin embargo, jamás seremos los mismos, y sabemos perfectamente que en cualquier momento la tierra se puede abrir bajo nuestros pies para que el abismo se nos engulla de nuevo. Latente, en todos nosotros sigue ahí el recuerdo de su terrible vacío y el estigma de una piel albina que no se pierde ni con el más tórrido sol.

A aquellos que la vida los aparto de mi lado,
a aquellos que los sueños me traen al recuerdo,
a aquellos que nunca más abrazaré
besaré, reiré o charlaré con ellos,
a ti, a todos,
donde estéis
en el cementerio o a mil metros,
como estéis
triunfadores, generosos, amados,
enfermos, locos o muertos,
os envío este manuscrito
dentro de una botella de unos y ceros,
para deciros:
que no me gusta la vida,
con sus engaños y entuertos,
y que no estáis aquí
y que simplemente os hecho muchísimo de menos.

Hasta nunca, y a la vez, hasta siempre,
porque esos instantes en los que coincidimos
son eternos,
y se repiten constantemente en el tiempo,
y no hay dioses todopoderosos
ni enfermedades que borren el recuerdo
ni toneladas de tierra que sepulten nuestros cuerpos
que nos puedan robar ya esos momentos.

Cada minuto juntos
fue un pacto sellado escrito en la nada,
nada que es todo,
que nos alberga y da sentido al algo,
algo que es el universo,
universo que se mueve,
que es el tiempo,
que gira como una rueda
de destrucción y creación,
rehaciéndose a cada ciclo,
retornando a la vida al mundo,
volviendo a la vida a ti,
a mi,
a todos aquellos que os tornareis a separar de mi lado,
a todos aquellos que volverán en mis sueños,
al recuerdo,
y que hará que de nuevo eso llamado yo,
me halle aquí, escribiendo este verso.

Desconozco si os ha sucedido alguna vez, me refiero a sentirse extraño uno mismo en su propia ciudad. Las piezas que giran en el engranaje de la rutina diaria por un tiempo se paran, una parte dormida de nosotros despierta, no somos el mismo, rescatamos la mirada del peregrino y es entonces cuando sucede.
Las gentes que nos rodean no las hemos visto jamás, sus expresiones nos son irreconocibles o incomprensibles, los edificios de siempre ya no son tales, el individuo toma posesión de nuestro cuerpo, el brillo del sol se hace diferente, un destino trascendental nos embarga ¿Hacia donde voy es a dónde tengo que ir? Talmente somos la figurilla plástico de escala 1/72 de una vulgar maqueta de ferrocarril y que se percata de sus rebabas. El trayecto de vuelta a casa, después del trabajo, se torna lento ¿Quién soy? Se escapa de nuevo de entre los labios.
Es bastante posible que si te decides a pararte en algún lugar no te vuelvan a ver nunca jamás. La mayoría decidimos volver a nuestras casas, dejándonos arropar de nuevo por el muertepensar de la cotidianeidad.

“…y no conservé noción alguna de tiempo o lugar y las estrellas de mi sino se desvanecieron del cielo y, desde entonces, la tierra se oscureció y sus figuras pasaban junto a mí como sombras fugaces, entre las que destacaba sólo una: Morella. Los vientos del firmamento no exhalaban sino un único sonido en mis oídos y las ondas del mar murmuraban eternamente: Morella.”

Extracto de “Morella”, relato de mi primer y más querido maestro: Edgar Allan Poe. Allí donde estés, un fuerte saludo y un brindis con oporto.

Quieto, calmo, percibo mi soledad. Ella, él, no están aquí, junto a mi, los necesito y no están, los recuerdo pero no puedo hablarles. Da igual la hora del día, da igual el lugar, la ausencia toma posesión de mi, parece que soy más lúcido y no quiero esa lucidez. ¿Donde estáis? ¿Por qué me abandonasteis? Las respuestas aparecen otra vez, las vuelvo a analizar, sí, lo sé, no puedes estar aquí, estas muerto, no me querías, necesitabas huir, yo fui un egoísta, lo sé, pero os necesito, de verdad, no entiendo el mundo, los ojos escupen su propia sangre, todo está inmóvil. Entonces algo me distrae, algo sencillo, estúpido, divago sobre asuntos del trabajo, recuerdo algo divertido, la ausencia desaparece. Asumo mi soledad.

Mircea Eliade plantea en algunas de sus obras como “Mito y realidad”, que el hombre antiguo veía en el pasado el paraíso perdido, la edad dorada a la que algún día retornaríamos mediante un Apocalipsis que destruyera toda la imperfección actual y renovara el mundo. Es la idea del eterno retorno. Se halla en el pasado la época de los dioses, caminando por la tierra, también es la época de los monstruos y de los héroes, los primeros fundadores de las tribus o ciudades. Es la época, sin duda, del mito. Estos mitos eran la explicación de un origen pero también del porqué de unas costumbres y hábitos cotidianos dentro del grupo. Alguien hacía algo de determinara forma porque así lo habían hecho los antepasados, los cuales emularon y siguieron los consejos de los grandes héroes.
En la época actual nadie diría que la gente sigue los viejos mitos clásicos y sus héroes, aunque esto no es del todo cierto. Ante impulsos tan primitivos como resaltar físicamente dentro del grupo, nuestra sociedad ha generado sus propias heroínas y héroes de pasarela o celuloide muy parecidos al fornido Hércules o la bella Afrodita. De todas formas, sí que pervive una idea del eterno retorno. Para los más freudianos es la infancia la edad dorada, el paraíso perdido del que se nos hizo descender a los infiernos de la vida adulta y ese sabor amargo, que nos pasamos el día intentando olvidar y que esta nos sirve en un envase de enjuague bucal diario. Pero desde mi punto de vista es la juventud la nueva época de los hombres de oro. El nuevo mito al que todos debemos apuntarnos para ser felices, ya sea el niño antes de tiempo o el adulto rejuveneciéndose mediante tratamientos quirúrgicos, dietas o deportes intensivos. Un hombre siempre joven, un Dorian Grey o un Fausto que venden su alma a las corporaciones dermoestéticas. La genética trae promesas de juventud eterna que dejan como estúpidos planteamientos como el de la película “La fuga de Logan” (recuerden aquello de fulminarse a los treinta, vaya chorrada). El paraíso es sin duda posible en un planeta gobernado por las multinacionales farmacéuticas o así lo anuncia su nuevo Hermes, un mensajero de toneladas de estupidez catódica como es la Televisión.
Para el hombre moderno está en sus manos la posibilidad de traer el paraíso o el infierno a la tierra. Es triste admitirlo, pero suele cautivarle más lo segundo que lo primero y son incontables las veces que lo ha hecho, abúrranse con la historia. Está claro que los 4 jinetes del Apocalipsis son caballeros que el propio hombre ha aupado para que cabalgaran. No existe un plan mundial actualmente para que las cosas mejoren, así que no esperemos que los jinetes bajen de sus monturas de momento. El eterno retorno al infierno parece ser más del gusto del hombre. Quizás sea el pesimismo de su propia muerte lo que le lleva a tener tan mala leche.
Por último les confesaré una cosa, un secreto que conozco: a la muerte le gustan musculados.

Después de la infancia en la que vamos estructurando nuestro mundo, como un puzzle, llegamos a la vida adulta en la que este rompecabezas se cierra. Hemos dado respuesta a todo e incluso a aquello que desconocemos, que jamás hemos visto, le hemos asignado ya una respuesta recogida de teólogos o científicos. En cierta manera, intentamos retomar la seguridad perdida tras el nacimiento, tras la expulsión del útero materno, ese paraíso perdido, amniótico y pasivo.
Este mes de septiembre he tenido la oportunidad de descubrir un nuevo mundo: el submarino. Con sus propias reglas, con su propia belleza y sus propias tragedias, el mundo submarino sencillamente me ha fascinado. Los movimientos, el tiempo, el sonido, todo cambia, a veces recuerda cierta sensación parecida a la que se experimenta en los sueños.
La maravilla del mundo subacuático es que es un nuevo rompecabezas, un espacio que se observa con ojos de niño, que hay que descubrir, palpar, del que una gruta oscura se convierte en el cuarto oscuro, repleta de miedos e incertidumbres por su misterio, pero también de una intensa curiosidad que te persigue después de haber emergido.
Siempre se es extranjero debajo del agua, turistas de un ecosistema del que se dice que surgimos, también lo seremos del espacio, pero será imposible que dejemos de ir más allá, o al menos se halla en la voluntad de unos cuantos, de viajar a otros mundos en los que hallar nuevos puzzles así como el lugar perfecto para separarnos de nuestra cotidianeidad y poder reflexionar mejor sobre nosotros mismos.